Так странно… это движение, которое могло бы стать танцем
Стало разящим душу цветком-померанцем
И те улыбки, обещавшие многую радость
Стали прощальным венком, похороненным раз за разом…
Множество раз приносимым тобою
На могилу надежды, возрождаемой мною…
Уповая на чудо любви приносящей
Я смотрела и падала в бездну, летящей…
Осыпалось, построенное вечною мукой…
Только скука осталась в глазах, только скука…
Не добита из жалости. Пригублена только.
Преклоняя колени, склонясь добровольно
Я как будто бы все потеряла в дороге…
Не прогнал меня милый тогда на пороге
И к ногам я его прикована точно…
Сама приползаю, проклята беспочвенно…
Как бы снять этот грех, не мною свершенный
Улететь вновь к свободе в себе обретенной
Этот танец не сбылся, лишь сорвано слово.
Мог бы. Если бы. Кто-то. Кого-то. Иного.